Cette article n'est pas ici pour vanter les mérites d'un genre de gâteau, mais pour dire qu'avant 2009 il ne me reste que le 8 ...
... et ce disque aussi : Time of the last persecution, Bill Fay
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One Way
J’allume ma clope, JPS 100’s Black. Aujourd’hui j’en ai eu marre, genre overdose de vide, celle qui pousse à écouter le silence. Alors je suis parti, j’ai acheté des clopes mais elles sont mal faîtes, le filtre ne tient pas en place. Frustrant. Je la fume dans une station essence, ce n’est pas très moral mais qu’importe. Les pompes sont recouvertes d’un toit en tôle qui fait résonner Back to black d’Amy Winehouse, cela me réconforte. L’heure approche. J’arrive à l’aéroport dans le brouillard d’hiver, je fais la queue pour enregistrer mes bagages. Qui à préparé ma valise ? moi même. Passage à la douane, j’enlève mon badge Ben o’Folk car il est pointu et en fer. J’espère que l’on ne me prendra pas pour un terroriste. J’atteint la porte 31 qui est loin, au loin dans l’aéroport. Des gens contemplent la piste d’atterrissage ou se situe l’avion qui va nous prendre à son bord. Embarquement. Je met ma ceinture, le soleil se lève, je décolle aussi. La bouffe est dégueulasse, je prend un whisky. On the rock ? Yep. L’hôtesse est impressionnée, tellement qu’elle me sert 15cl de scotch avec deux icebergs dedans. Je m’ennuie, pourtant il reste 4 heures. Fuck ! Je compte. J’atterris. Passage à la douane, ou la file d’attente ressemble étrangement à celle que l’on trouve dans toute bonne poste qui se respecte. Je compte. J’y suis. Je récupère ma valise qui par chance est la première à s’avancer sur le tapis roulant. Dernier contrôle et j’avance dans le hall. De part et d’autre des deux rambardes gît une multitude de personne impatiente, tenant dans leurs mains de pauvres papiers miteux avec des noms griffonnés dessus. Le mien n’est nul part, ici mon nom n’est plus, je suis perdu, ne suis plus qu’un illustre inconnu. Alors pourquoi attendre ici ? Que faire ? Qu’importe j’attend. Après être resté assis sur les siéges de tracteurs de la salle d’attente de JFK je suis sorti, bagage en main. J’allume ma clope. Putain de filtre ! Il est 13h, enfaîte je ne sais pas trop, je n’ai pas dormi depuis plus de 80 heures. Quel jour sommes nous ? Qu’importe.
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